Prenez-moi pour une conne

Guillaume Clicquot

**+

Juste la moyenne pour ce roman plus ou moins policier dont on connaît dès le départ l'assassin et la victime. L'assassin, ce sera Orane de Lavallière (un peu too much, les noms, ce qui donne le ton général), bientôt 60 ans, bourgeoise très aisée, femme au foyer, qui vient de marier sa dernière fille à caser (deux fils avant cela). La victime, ce sera Xavier, son mari coureur depuis toujours, ce dont elle s'est toujours bien accommodée en échange de paix, confort, sécurité et belles apparences. Seulement Xavier aussi vieillit et le démon de midi aidant, il estime de son côté que le départ du dernier oisillon est pour lui le signal de son propre envol vers une nouvelle vie avec un nouvel amour etc. Parce qu'il le vaut bien.

Bien sûr, il évite la scène pénible des adieux en remplaçant l'explication les yeux dans les yeux par une lettre qui sera remise à Orane à un moment où, sa maison étant pleine d'invités, elle n'aura pas d'autre possibilité que de continuer à sauver les apparences et éviter l'esclandre. Orane n'arrive pas à se remettre de ce largage brutal à un âge où elle estime ne pas pouvoir se refaire elle aussi une meilleure vie. Elle ne parvient finalement à surmonter le traumatisme que lorsqu'elle décide de tuer celui qui a gâché sa vie.

Ah bon, parce que l’infidélité et la goujaterie méritent la peine de mort? Si toutes les femmes larguées n'avaient rien de mieux à faire que de trucider l'ex indélicat, le pays aurait rapidement un problème démographique. Ah non, j'ai compris ! Il ne faut pas prendre tout cela au sérieux, ne pas tenir compte des longues plaintes d'Orane, des revendications de femme bafouée, c'est un roman humoristique. Soit, mais rien ne l'indique, pas de situation comique, pas de phrase drôle, de réparties à double sens, de clin d’œil amusant. On ne rit pas. En fait, on n'est même pas amusé, alors "l'humour corrosif et la plume acérée" "le récit jouissif" promis par la quatrième de couv'... je cherche. Je les ai complètement ratés. Ça doit être moi. J'ai bien compris (le titre y aide suffisamment) que le moteur comique de l'affaire est le contraste entre le fait que tout le monde la tient pour quantité négligeable un peu sotte, alors qu'en fait elle est un cerveau capable de commettre un crime parfait, mais de là à y croire ou à trouver ça drôle...

Pour ce qui est du côté policier, vous avez: un modus operandi criminel insensé et sans aucune apparence de vraisemblance, un acharnement policier incompréhensible étant donné l'absence totale d'élément à charge si ce n'est la certitude que "c'est toujours le conjoint" et cependant mené à son extrême limite, et un dénouement encore plus invraisemblable que tout ce qui a précédé alors que cela paraissait impossible. Les psychologies sont superficielles, les situations aussi conventionnelles que la couverture, les personnages sans épaisseur...

C’est déjà trèèèès long à se mettre en place. G. Clicquot a son savoir-faire et parvient à maintenir le désir de savoir sur la durée de son récit, mais il n’y a quand même pas beaucoup à raconter. J'ai pensé que c'était le genre de roman qu'on pourrait écrire avec une IA. J'ai constamment eu envie d’arrêter mais je déteste abandonner mes lectures. Je ne suis finalement arrivée au bout que par pur entêtement. Je voulais savoir si elle allait se faire avoir ou non et je ne fais pas de chroniques sur des bouquins que je n'aurais lus qu'en diagonale. Et j'avais quand même aussi dans l'idée que ça ne pouvait pas être que ça, qu'il y aurait de l'inattendu, un retournement de situation, une surprise ou je ne sais pas moi... Bref, il n'y a que 300 pages mais j'ai eu l'impression que ce bouquin ne se terminerait jamais.

Bon, bref, comme je disais, juste la moyenne, un roman très quelconque qui peut plaire car facile et simple, et puis, il n'y a qu'à regarder le palmarès des meilleures ventes pour s'assurer que tout est possible. Ca peut faire aussi un feuilleton télé ou un petit film, mais pas pour moi.

9782213725994

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