Le Balato 

de Djamel Cherigui

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Deuxième roman de ce jeune auteur, ce Balato me laisse avec l'envie d'aller vite voir le premier qui m'avait échappé. Ce Balato me fait penser à ces romans d'il y a une cinquantaine d'années, qui nous montraient des malfrats parisiens à la petite semaine, dans leurs vie quotidienne. On retrouve ici le même humour, la même gouaille et le même monde, si ce n'est qu'ils s'appellent Abdel ou Yassine au lieu de Marcel ou René. Mais le monde est le même, la faconde, les problèmes, les mêmes et la débrouille, toujours là. Rien de changé sous le soleil.

"A force d'évoquer les tropiques, on a eu terriblement soif. Les histoires de contrées exotiques, c'est comme les angines, ça finit inexorablement par vous assécher la gorge."

Nous sommes à Roubaix et le récit est fait par Bonbonne, ainsi nommé, comme on l'aura deviné, pour des raisons de silhouette, et écrit Bombonne pendant tout le livre (!*). Bonbonne est le neveu de Mirouche, le patron de Saturne, bistrot d'habitués, "pas des voyous non, plus, pas des vrais truands, juste des magouilleurs, des pieds nickelés." Sa mère est morte et son père est en prison pour longtemps. Tonton l'a recueilli et le traite comme son fils. Bonbonne a cessé sa formation professionnelle pour se faire embaucher comme second dans le bistrot. Il en est l'héritier annoncé, mais se sent-il bien décidé à passer toutes ses journées cloué derrière le bar? En attendant, il observe la clientèle de demi-sels et raconte, car il s'en passe des choses, au Saturne où chacun est désigné par un surnom.

L'histoire commence par une scène épique parce que l'un des habitués débarque un jour habillé trop élégamment, cela se poursuit en tripot et cambriolages, le rire est franc ou jaune selon les moments, et cela se termine... Oh, je vous laisse voir. Vous passerez un excellent moment qui passera trop vite et ne serez pas déçu de votre virée en compagnie de Bonbonne.

Je conseille très vivement. C'est drôle, mais pas que. Parfois, ça pique un peu.

"En somme, fallait apprendre à se résigner, voilà tout. C'était, comme on dit, le mektoub. Et il arrangeait pas mal de choses, le mektoub, c'était comme un grand tapis sous lequel on planquait tout ce qu'on n'avait pas envie de voir. On se traînait d'un bout à l'autre de la vie avec la poisse accrochée en bandoulière, on croulait sous le poids d’infâmes désillusions, on menait des existences encore plus dégueulasses que celles de nos pauvres parents on valdinguait d'un patron à l'autre avec pour seule consolation un minuscule salaire qui permettait à peine de boucler les fins de mois... mais tout ça n'était pas grave. Devenir toxico, alcoolique, prendre vingt ans de placard, finir amputé des deux jambes ou aveugle à cause du diabète , pas grave non plus? Fallait surtout pas s'en faire, fallait juste accepter et dire merci... Merci la vie, merci mektoub.

* Mais Larousse dit maintenant qu'on peut, exceptionnellement, mettre m. Allons bon!

978-2709667456